tag:blogger.com,1999:blog-91978359168136398882024-03-14T01:41:16.330+01:00El Laurel de ApoyoBlog educativo con recursos para Lengua Castellana y Literatura de Secundaria.Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.comBlogger157125tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-9023046125764971762022-02-24T17:07:00.006+01:002022-02-24T17:53:45.717+01:00La juventud más longeva<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiZ6EPHj9a8KhqissvnmGB3VNF9FOxEylr5f8HGHmGV4gvrIKezZ_cX5qK8BQPlN_LeqZL-KolwT-yct0Guwohy5AySI8KvSiqAglAt55fXtH81LK7QTssEeYnE7Nkc6RoJjdrmW6RTRoKqUhOZJRt1iMYtXvFCmlXzRpFJS4QCjWdTRgpcTKAEetcs=s4128" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4128" data-original-width="3096" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiZ6EPHj9a8KhqissvnmGB3VNF9FOxEylr5f8HGHmGV4gvrIKezZ_cX5qK8BQPlN_LeqZL-KolwT-yct0Guwohy5AySI8KvSiqAglAt55fXtH81LK7QTssEeYnE7Nkc6RoJjdrmW6RTRoKqUhOZJRt1iMYtXvFCmlXzRpFJS4QCjWdTRgpcTKAEetcs=w300-h400" width="300" /></a></div><div style="text-align: justify;">La UNED siempre me ha dado muchas alegrías : desde mis licenciaturas como alumna, al enorme placer de haber impartido <i>Morfología de la lengua española</i> en segundo curso del Grado de Lengua y Literatura españolas.</div><p></p><p style="text-align: justify;">Decir <i>Morfología</i> en <i>Lengua</i> es ir directos al corazón de la palabra por el ascenso, a veces, arduo, de la <i>Gramática</i> pura y dura y no otra cosa que deshacer entuertos, podar miedos, endulzar amarguras y acompañar al éxito es lo que hacía con mis queridos alumnos tan diversos en edad y condiciones.</p><p style="text-align: justify;">Enseñar a adultos...¡qué ejercicio más precioso de humildad recíproca! Inexplicable y mucho más aún en sus circunstancias tan amargas por tratarse de una asignatura que inspiraba tanto pavor.</p><p style="text-align: justify;">Entre mis muchos alumnos, aquí poso con uno de la primera fila. Una cara que ya me sonaba de años atrás en las bibliotecas, cuando después de trabajar en mis clases, yo estudiaba Filosofía y él ya comenzaba Hispánicas...hasta que cambió el Plan. Y seguía.<span></span></p><a name='more'></a><p></p><!--more--><p></p><p style="text-align: justify;">Y todas las tardes le tenía cogiendo apuntes de mis palabras y ceñudo preguntando por todas aquellas excepciones que son norma. Este hombre tan atractivo que andaría por los taitantos (no lo diré, porque la gente guapa es celosa de su edad) era el ejemplo vivo de lo que es la juventud, tal y como yo la entiendo: el aprender continuo lo que te gusta como uno más. Porque todos somos "uno más", si de verdad se es joven, como mi querido Miguel Ángel Ruiz-Larrea, que es el nombre de mi alumno de Morfología y el autor del <b>monumento a la Constitución de 1978</b>, el famoso cubo que se encuentra en la confluencia entre la calle Vitruvio (la jefatura de mi trabajo) y el Paseo de la Castellana.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgNptizjOz2BoYap1TQOqjwRb6hAGA4nigtcE78rxm8vQx2wy9vnY9gXaxyRud53XBPidS2_GS7BYgSnaAurvmVXWd4mJERp_VmAHi96gPmsyfAe5X0cVLZZoXcGK1LIrnq5IyBDCj1oFvmIDrQovmkHrAb_TSrLIBmD9J5bv07mmLu5hcZ9fMVVPT4=s660" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" data-original-height="335" data-original-width="660" height="162" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgNptizjOz2BoYap1TQOqjwRb6hAGA4nigtcE78rxm8vQx2wy9vnY9gXaxyRud53XBPidS2_GS7BYgSnaAurvmVXWd4mJERp_VmAHi96gPmsyfAe5X0cVLZZoXcGK1LIrnq5IyBDCj1oFvmIDrQovmkHrAb_TSrLIBmD9J5bv07mmLu5hcZ9fMVVPT4=s320" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Así pues, este aprendiz era Maestro, famosísimo arquitecto que nunca lo comentó, este "mayor" era un apuesto joven, ávido de aprender y estudiar lo que antes era Hispánicas, porque le encantaba. Y este inmenso honor y placer que tuve y que reconocí cuando firmó con su nombre el actilla de cada día es al que me abrazo. Entre otras cosas, porque le parecía que el honor lo tenía él. Inmenso.</div><div><div style="text-align: justify;">Cada vez que me acerco de papeleo a Vitruvio y veo su cubo, me acuerdo del verdadero tamaño de la docencia y la discencia, me acuerdo de él tan grande, aprendiendo y de mí, tan pequeña, enseñando. </div></div><span><!--more--></span><span><!--more--></span><span><!--more--></span>Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-51275296705816561692022-02-23T18:21:00.009+01:002022-02-24T13:22:03.160+01:00HEKLOS, Pájaros y Ballenas<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiX5jFiUQ6qoiLAegen0v31DdJSrlMFwtJPJeTNddAkvDNSsuP9vvBCBKt3tYVktTLsZx-I8WxAlhHDRGgSup9gFTz6bYwxaNRz1yoMTdRsfc3XZ4iSH6IwkpWKmPH44OCAAyZbySMo6qdDWJVo1JmZrMAtDgcyK0FkJ7hvC05gLbFoQegurwjwo9cB=s2177" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2177" data-original-width="2132" height="401" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiX5jFiUQ6qoiLAegen0v31DdJSrlMFwtJPJeTNddAkvDNSsuP9vvBCBKt3tYVktTLsZx-I8WxAlhHDRGgSup9gFTz6bYwxaNRz1yoMTdRsfc3XZ4iSH6IwkpWKmPH44OCAAyZbySMo6qdDWJVo1JmZrMAtDgcyK0FkJ7hvC05gLbFoQegurwjwo9cB=w392-h401" width="392" /></a></div><div style="text-align: justify;">De nuevo, otro querido antiguo alumno, Héctor Koa, al que impartí Historia de la Filosofía en mi intrépida travesía por el Conservatorio con enseñanzas de secundaria integradas, <i>Federico Moreno Torroba </i>hace ya más de una década.</div><div style="text-align: justify;"> Aquel joven buceaba entre las corrientes filosóficas y el azar y la duda, con tanto entusiasmo, que todo se adapta y se incorpora a lo que somos en la vida. Y, efectivamente, con mucho estudio de su instrumento, la flauta travesera, detrás, y muchos lugares que le han desnudado y vestido (que no otra cosa es el cambio de piel paulatino que nos ofrece el aprendizaje continuo y riguroso), aquí me presenta ya hecho hombre, esta pieza maravillosa con la que me regala el alma. Heklos es un proyecto musical que nace de la amistad entre dos músicos profesionales naturales de la isla de Ibiza (España): Héctor Koa y Carlos Vesperinas.<span><br /></span><span><a name='more'></a></span></div><div style="text-align: justify;"> Ambos son multiinstrumentistas, compositores y músicos de sesión de formación clásica, que han estudiado en prestigiosas escuelas de música y actuado en países como Inglaterra, Estados Unidos, Holanda, Austria o España.</div></span></div><p></p><p></p><p></p><p style="text-align: justify;">Juntos fusionan todos los instrumentos y estilos musicales que dominan, mientras comparten diversos proyectos en la isla de Ibiza.<span></span></p><span></span><p></p><p></p><p style="text-align: justify;">El proyecto Heklos es un impresionante set up de Live Looping que reúne instrumentos étnicos de todo el mundo (unas 50 flautas tradicionales, sitar,handpan, didgeridoo, ...), así com clásicos (cello, piano, guitarra...) y electrónicos (sintetizadores, cajas de ritmo...).</p><p style="text-align: justify;">Juntos fusionan todos los instrumentos y estilos musicales que dominan, mientras comparten diversos proyectos en la isla de Ibiza.<span></span></p><p></p><p style="text-align: justify;">El proyecto Heklos es un impresionante set up de Live Looping que reúne instrumentos étnicos de todo el mundo (unas 50 flautas tradicionales, sitar,handpan, didgeridoo, ...), asi com clásicos (cello, piano, guitarra...) y electrónicos (sintetizadores, cajas de ritmo...).</p><p style="text-align: justify;">De este modo, crean un espectáculo único y original produciendo en directo un estilo experimental, ambiental e inspirador.</p><p style="text-align: justify;"><a href="https://ffm.to/pajarosyballenas_heklos">Pájaros y Ballenas</a> es su primer sencillo, que representa el principio de dicho proyecto musical. Escuchándolo, podréis apreciar la esencia y profundidad dinámica que inspira y motiva a ambos artistas para afrontar retos musicales como este, una pieza repleta de detalles y dimensiones que les ha guiado a encontrar su propio sendero musical.<br /></p><p style="text-align: justify;">Este es sólo el comienzo de un viaje para aquellos dispuestos a volar con los ojos cerrados. <i>Pájaros y Ballenas</i> cuenta la historia de un último y cálido abrazo amistoso, entre dos amigos que sólo tienen un lugar posible y seguro para reencontrarse tras un largo tiempo; como el de un pájaro y una ballena, antes de volar en el cielo más alto y sumergirse en lo más profundo del océano.</p><p style="text-align: justify;"><a href="https://ffm.to/pajarosyballenas_heklos">En este enlace</a> se pueden encontrar todas las plataformas para reproducir <i>Pájaros y Ballenas y </i>tanto en Instagram como en Facebook a estos dos artífices como <i>Heklosofficial.</i><br /></p><p><br /></p>Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-14390162224491899422022-02-21T19:24:00.010+01:002022-02-24T13:24:57.937+01:00Lo que representas por Pablo Gómez<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgavGgF2DhGhCs998DWkao7KE8aW5R4wLhRUc0fgsccgo_cobi-597XlZoEGc7vU2TM1wgXaKH-pgL02OiwbAHH_e_h6fWTTpWFh9ckzNvnvz5w8bXTUL8cOzCxxD_eSHKBbLm_vW-k38hO28VMTkJ-MJ6_kH5hVSwwitQHSiDGnKNLhd0BxJFNSRJW=s439" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="232" data-original-width="439" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgavGgF2DhGhCs998DWkao7KE8aW5R4wLhRUc0fgsccgo_cobi-597XlZoEGc7vU2TM1wgXaKH-pgL02OiwbAHH_e_h6fWTTpWFh9ckzNvnvz5w8bXTUL8cOzCxxD_eSHKBbLm_vW-k38hO28VMTkJ-MJ6_kH5hVSwwitQHSiDGnKNLhd0BxJFNSRJW=w400-h211" width="400" /></a></div><p style="text-align: justify;">Hoy no voy a ir a natación, a pesar del diagnóstico de mi artrosis cervical severa. No me voy a poner el gorro de baño en la melena en la que me he empezado a dejar las canas sueltas.</p><p style="text-align: justify;"> Porque recuerdo que, al final del aula, en el pupitre que ocupaban Pablo Gómez y Rodrigo Múñoz les comenté que era feminista y que ya veríamos si lo seguía siendo cuando algún día me atreviera a dejarme el pelo blanco para ver la nieve en la cima. Sería el paisaje que tocase.<span></span></p><a name='more'></a><p></p><p style="text-align: justify;"> Y ha llegado. Lo que ha sido la educación en estos 25 años que llevo de enseñanza de secundaria en la especialidad de Lengua castellana y Literatura daría para comentar mucho: de déficit y superávit.</p><p style="text-align: justify;"> Pero 25 años después de estrenarme en la sierra de Madrid, en mi querido ies <i>Jaime Ferrán </i>de Collado<i> </i>Villalba, recibo el mes pasado, vía whatsapp, un mensaje de Pablo Gómez, alumno de mis primeros años, y que escribió sobre su recuerdo de mí como profe durante el confinamiento de la pandemia. Ninguna noticia en más de una década.</p><p style="text-align: justify;">Y cuando no se ha desenmascarado todavía esta maldición, que me sigue sorprendiendo, me lo ha hecho llegar. Ya es padre de dos criaturas, ya ha vivido, revivido y supervivido, ya es un <i>beatus ille</i> en un <i>locus amoenus</i> y, sin embargo, se ha seguido acordando de quien trabajó para él, como para todos mis alumnos, con toda el alma.</p><p style="text-align: justify;"> He hecho llegar el enlace a varios colegas, para hacerles saber, que, a pesar de lo ingrata que se ha vuelto esta profesión en algunos momentos, nos metemos en la vida de muchas personas. A veces, incluso, en sus corazones. Y se acuerdan de nosotros.</p><p style="text-align: justify;"> Gracias, querido Pablo, por tu cariño y tu <a href="https://popigg.medium.com/lo-que-representas-8a383da02884">memoria</a> que has dejado sobre la que fui en <a href="https://popigg.medium.com/lo-que-representas-8a383da02884">tu escrito.</a></p><p><br /></p>Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-89112272055703456112019-04-23T10:14:00.000+02:002019-04-23T12:32:38.561+02:00El Libro de la Desobediencia de Rafael Courtoisie <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIGCL1RUF8X6uNKRaqVQhWE-xaj5bEg_hUGbMgHQHvZTaPoccf7sfRav1HWOP5rcAkqwzBBg8BOehQ1nTMZWIX9JP6hYjMufX2H0rXGhX8oiv3304jOvYSVGQ7XJ6DvLD2gw552LhnYLE/s1600/courtoise+buena.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1082" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIGCL1RUF8X6uNKRaqVQhWE-xaj5bEg_hUGbMgHQHvZTaPoccf7sfRav1HWOP5rcAkqwzBBg8BOehQ1nTMZWIX9JP6hYjMufX2H0rXGhX8oiv3304jOvYSVGQ7XJ6DvLD2gw552LhnYLE/s320/courtoise+buena.jpg" width="216" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>A Lucía Brenlla,compañera, amiga y editora valiente del sello <b>Nana Vizcacha.</b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
En un día como hoy, Día del Libro, 23 de abril de 2019 en que Ida Vitale, poeta uruguaya recibe el Cervantes, hay que abrazar a los uruguayos, suaves y firmes, también en la persona de mi querida Lucía Brenlla, que hace años apareció también en este blog en imagen gastronómica abrazada a quien esto escribe.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Decidida a lo imposible ha creado un sello editorial elegante, astuto y especializado en Literatura uruguaya en especial e hispanoamericana en general para seguir enseñando a esta península, cada vez más ínsula de Barataria, lo que es bueno...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Como experto en literatura uruguaya, recién lo recibo, lo paso a mi colega, el filólogo Santiago Blanco del Olmo y aquí transcribo sus atinadas apreciaciones. Viva este día...<i>Ande mi obra como pella a las dueñas...</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
Gracias, Santi y un abrazo enorme a Lucía.</div>
<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-weight: bold;">
</span>Rafael Courtoisie ha escrito una novela ambientada en el pretérito
Japón, así, sin mayor determinación temporal. Se trata de un Japón medieval que
podría alcanzar hasta el siglo XVIII, pues se cita a Hokusai, nacido en ese
siglo y fallecido en el siguiente. El autor no pone ningún interés en
justificar constantes avances en el tiempo, citas de autores posteriores,
acontecimientos históricos por venir o “flash forward” a la manera de Virgilio
en el libro sexto de la <i>Eneida</i>, aunque no solo. Es sencillamente una bonita
“japonaiserie” en la que el lector no se llama a engaño: de nobis fabula
narratur, a decir de Juvenal.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Nos
situamos en un Japón envuelto en un eclecticismo de diversas filosofías
orientales que incluye el Shin To, el Tao y el budismo Zen, entreveradas de
versos de sabor japonés o chino, y un no pequeño recurso a la épica
aristocrática de los samurái, solo que extraído no tanto de la Novela de Genji,
pongo por ejemplo, como de películas al uso en donde se presentan<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>las diferentes artes marciales inventadas en
el lejano oriente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Realismo mágico o magia real, sapos toro, oráculos, personajes que
penetran en sueños ajenos, videncias, serpientes voladoras, guerreros
imperiales al galope de osos voladores (¿Don Quijote en Clavileño?) “cruza” de
osos tibetanos y japoneses, mujeres que de un salto se pegan al techo, etc.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y
ante todo este maremágnum el novelista guiña<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>frecuentemente un ojo al instruido lector para describirle un mundo que
no se encuentra tan lejos, sino que reconocemos como nuestro en España, desde
donde escribo estas palabras, o desde el Uruguay, país hermano y patria de
Courtoisie, que curiosamente se llama República Oriental.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Otros antes hicieron una recreación de la distancia para adquirir
perspectiva y poder describir imparcialmente su sociedad de origen, así Tácito
en su <i>Germania</i>,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Montesquieu en sus
<i>Lettres persannes</i><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Cadalso, ¿cómo no?,
en sus <i> Cartas marruecas </i>o el mismísimo Forner, en sus <i>Gramáticos, </i></span><i>Historia
chinesca</i>.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El
argumento de la obra se cimenta en un poeta, Okoshi Oshura, de un poeta pobre
que al tiempo que escribe versos de encargo a cambio de dinero, escribe la
historia de la poetisa Miniki, trasunto de Safo y directora de una Academia de
Poesía frecuentada por mujeres jóvenes doctas en números y ritmos y también en
sutiles artes marciales del lejano oriente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La
relación de Miniki con sus discípulas es una mezcla de magisterio y amor
homosexual en el que ella es la que manda. El emperador posee un harén de miles
de jóvenes mujeres y la mujer predilecta se llama Tomoshi. Protegida
fuertemente por miles de soldados, cae sin embargo en las manos de Miniki y sus
poetisas guerreras, y es transportada a la Academia de la Poesía, situada en
una alta e inaccesible montaña. Allí ambas hembras, la poetisa y la predilecta
del emperador, se aman. El emperador castiga cruelmente a los responsables del
rapto y ordena buscar por toda la geografía del archipiélago a su perdida joya.
Se valdrá de una corte de taumaturgos y bizarros personajes procedentes del
ancho mundo, entre los que se cuentan una caribeña con conocimientos del vudú,
un astrólogo persa e incluso un jesuita.<o:p></o:p></span><br />
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;">El deseo de Miniki de tatuarse el ideograma
de “amor” en la última vértebra de su espalda y en la de Tanoshi, hace que
aparezca en escena Neko Wal, el tatuador, quien conseguirá enamorar a la
maestra Maniki sólo con el tacto de sus manos. Final feliz, los enviados del
emperador serán derrotados y las discípulas y la maestra saldrán con buen pie
de estas aventuras que superan en imaginación al Ramayana.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Entre medias hay otro juego consistente en convertir la ficción en
realidad y acabar confundiéndolas. Aquí se echa de ver la afinidad que guarda
con “Continuidad de los parques” de Cortázar, o más aún, con el episodio de <i>Niebla</i> en que Augusto, personaje, va a pedir a Unamuno, su autor, que no lo
mate. Maniki recurre al narrador, O. O., para pedirle que no las haga perecer,
cuando el final de la historia novelesca está todavía por redactar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El
texto recurre obsesivamente a la desobediencia, a ello debe esta novela su
título. Más que al <i>Tao Te King</i> de Lao Tse, a uno, que es alcarreño y por ende
occidental, se le viene a la mente la tremenda y constante oposición que, según
Heráclito de Éfeso, configura el mundo: todo cambia y nada permanece, la guerra
es padre de todas las cosas. Así también el poeta y narrador Okoshi Oshura
desobedece la orden del emperador de escribirle un diván en torno a los
monstruos del Japón.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El
libro está henchido de poesías que recuerdan, ¿cómo no?, obras como la Galatea
de Cervantes en donde verso y prosa alternan. Algunos haikus, más allá de la
ficción de que originalmente están escritos en japonés, mantienen la estructura
que en español les dio el poeta mejicano Juan José Tablada, y son a mi juicio
notables:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span><i>En el sur mueren diez pescadores ahogados<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i><span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Sabes de lo que hablo:<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i><span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Mis dedos<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i><span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Bajo la sábana.</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El
narrador confiere fuerza a la palabra poética, fuerza de vivir o de morir. Esa
confianza absoluta en la palabra corresponde por oficio a O. O. y a su creador
Courtoisie, pero recuerda también a la de los escribas que transcribían los
cuentos del Antiguo Egipto y a anécdotas como aquella en que el joven filósofo
Bertrand Russell casi se desmaya al oír por vez primera unos versos de Blake
pronunciados por su compañero de estudios Davies:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><i>Tyger, tyger, burning bright,
in the middle of the night,<o:p></o:p></i></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><i><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Who could tell your fearful
symmetry?<o:p></o:p></i></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El
libro desborda escenas de sensualidad y erotismo por los cuatro costados, un nuevo
libro III del ovidiano <i>Ars amandi</i>, sólo que incluyendo escenas de amor
lésbico.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Al
tiempo que se destacan las escenas eróticas, hay un gusto muy perfilado en la
obra que hace aparecer escenas de la mayor crueldad, torturas especialmente
rebuscadas y horrendas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Otra característica notable de Rafael Courtoisie es su eutrapelia, su
capacidad de manifestar pensamientos serios y rigurosos en un ambiente
humorístico que hace que el lector no pueda evitar sonreír con frecuencia. Son
constantes sus gracietas y los juegos de palabras con que el escritor adorna su
novela. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;">Vg: (pág 75)<o:p></o:p></span><br />
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>-
<i>No olvide que se trata de una luchadora experta…No será fácil cogerla con
vida…<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 89.25pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>- ¿Cómo dijo?<span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 89.25pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>-Cogerla con vida, Majestad. Pero no olvide
que esto es una traducción libre que hace uso del español peninsular. En
japonés suena más elegante…</i><o:p></o:p></span><br />
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 89.25pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El lenguaje de Courtoisie es muy rico. Hay
palabras usadas en el español de América y a veces, por juego,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>como hemos visto arriba, palabras del español
de España. Hay arcaísmos, por ejemplo: ”munido de una Katana”, por “provisto”.
Hay otrosí innumerables palabras que hacen referencia a la botánica, la zoología
y los productos orientales. Todo ello da un color orientalizante a la novela.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 89.25pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 89.25pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Otras palabras vienen de América, “cruza” por
“cruce”, “angurria”, que no encuentro en mi diccionario de la RAE, completud,
otras de Francia: “narinas”, del náhuatl: “camote”, etc.<o:p></o:p></span><br />
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 89.25pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Gusta el autor de ofrecer una coda ternaria
en muchas de sus proposiciones, como por ejemplo:<o:p></o:p></span><br />
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 89.25pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“quiere, se imagina, se ilusiona.”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 89.25pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“la venganza, la venganza, la venganza.”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 89.25pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“la perla perdida, extraviada, arrebatada.”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 89.25pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“galimatías, paradoja o charada.”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 89.25pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 89.25pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;">Las citas que he
encontrado de otros autores, escritores o cantautores son múltiples: Heráclito
es principal, pero también huelo mucho a Virgilio en esta obra, aun cuando no
haya cita directa, por ejemplo, en la página 80 se dice:<o:p></o:p></span><br />
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 89.25pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> <i> </i></span><i>Pero me las arreglaré para desobedecer
componiendo a mi manera el libro que me encargan. La poesía ofrece esa ventaja:
si se la emplea bien, siempre deobedece.</i><o:p></o:p></span><br />
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 89.25pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Así también la </span><span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i>Eneida</i></span><span style="mso-bidi-font-weight: normal;"> es simultáneamente una
obra magnífica de propaganda de Augusto y de Roma, pero su belleza escapa a la
necesidad del momento y la alza a la gloria artística, porque la poesía es
esencialmente desobediencia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 89.25pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 89.25pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Son citados personalidades tan variopintas
como Cantor, Neruda, Euclides, Freud, Pollock, Murakami y Falco, pero también
Baudelaire y letras de canciones americanas, como: perdona, pero tú n<i>o sabe</i>s,
el conocido tango: n<i>o habrá más pena ni olvid</i>o, el <i>malo, malo</i>… de la
cantante española o el famosísimo <i>unicornio azul</i>.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 89.25pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 89.25pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Para terminar, creo que esta novela es una
parodia crítica de la sociedad y política de nuestro tiempo, sin olvidar la
economía. Aquí se plantea la situación del intelectual o artista ante el poder
y se reivindica la libérrima facultad de la poesía más allá de todos los
vínculos, grillos y trabazones. Además, es muy divertida.<b><o:p></o:p></b></span></div>
<i></i>Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-10501886870770101992019-03-22T19:19:00.000+01:002019-03-22T19:25:41.739+01:00Cuerdas rebeldes.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvbqC_bGs4hu_zHhmIfH06tOdfeqPEs19QrQf7EGNtDwlQcwuhEKAPyDF-dsl4ink6eiRqZsnUQEdQbjJPpAf6n9sdILr2xay49840ObWJvbP1sZPj9l4s9xdXIi4zq7A197QfWulZZy0/s1600/20190322_093303.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvbqC_bGs4hu_zHhmIfH06tOdfeqPEs19QrQf7EGNtDwlQcwuhEKAPyDF-dsl4ink6eiRqZsnUQEdQbjJPpAf6n9sdILr2xay49840ObWJvbP1sZPj9l4s9xdXIi4zq7A197QfWulZZy0/s320/20190322_093303.jpg" width="240" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>A todos los que me han ayudado a descubrir montañas.</i><br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Que la montaña siempre ha estado ahí, es un hecho geográfico. Que la montaña sólo ha empezado a estar ahí desde el siglo XVIII/ XIX es un hecho estético y que la mujer sólo comienza a desobedecer con su presencia testaruda a finales del XIX sobre los grandes picos es la maravillosa aventura, que nos relata de manera estimulante Arantza López Marugán, Premio Desnivel de Literatura 2001.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<a name='more'></a><div style="text-align: justify;">
El relato puede tomarse como el recorrido desde el deseo hasta el logro por parte de pioneras del alpinismo como Henriette d'Angeville, que en 1838 corona el Montblanc arremangándose las enaguas con un séquito de criados y baúles detrás. Damas victorianas como Gertrude Bell probarán el amargo sabor de ver la cara de la muerte en su intento de ataque al Finsteraar (Alpes del Oberland suizo) y su victoria pírrica consistirá en desistir habiendo saboreado el placer de haberse medido con lo imposible.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Muy otra es la suerte del grupo formado por las alpinistas americanas, que tuvieron la suerte de haber podido practicar en clubes alpinos mixtos, frente a la culta y desdeñosa separación europea. De esta manera, y sabiendo que la única manera de ser la primera en cuerda era serlo entre mujeres, Miriam O´Brien y Alice Damesme protagonizarán una hazaña llena de deportividad y perseverancia.<br />
<br />
Es curioso como por otra parte, una maestra, Anne Peck que comienza a los 45 años en la montaña, sustituye las faldas por bombachos, generando un escándalo social y abriendo las puertas de una industria ávida de novedades técnicas para una clientela en auge. El patrocinio por parte de <i>Harper´s Magazine </i>y su guerra de mediciones con otra colega por la ostentación de récords en altura escalada, nos hará ver el lado competitivo y económico de tales gestas, sin cuyo amparo no podrían haber sido realizadas.<br />
<br />
Este tipo de retratos sociales, políticos y económicos es el que se contempla en las historias de las ocho rusas muertas encabezadas por Elvira Shataeva en su ataque al Pico Lenin o en las estremecedoras historias de Wanda Rutkiewick en la consecución del K2 en 1986, de Miriam García en la lección de humildad ante el Fitz Roy o de la escalada en solitario de Alison Hargreaves, criticada por ser madre y exponer así su vida (¿se les pregunta eso a los escaladores?) en la Norte del Everest.<br />
<br />
Todas estas vidas, salvo un par de ellas, terminaron pagando su pasión y su osadía con sus cuerpos estrellados al abismo o dormidos para siempre en la dulce congelación.<br />
<br />
No me extraña.<br />
Porque si la voluntad y el amor a lo que hacemos es el motor de nuestra existencia, quien ama la montaña, la planificación y el cálculo de posibilidades, riesgo y fuerzas; quien degusta la cima con la emoción ante tanta belleza y quien se olvida de sí mismo para sentirse pequeño en un esfuerzo paradójicamente titánico, esa persona va a saber comprender el deseo de estas mujeres, la renuncia, la obcecación y las lágrimas que supone una cesión.<br />
Quien se ha puesto crampones y ha utilizado un piolet, no importa en que modesta montaña haya sido, ha conocido el sabor de lo inconmensurable. Y no se olvida.</div>
Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-11131850533651513752019-03-22T12:13:00.000+01:002019-03-22T19:27:14.034+01:00Figuras reivindicativas<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMA734-OyUc4nDWzHorLQXBEzCttwIsepC1e84EvWkp7WiPHJ3MWwS3raTKx_-O3IcYbzjRQMIlEc8YoLNVlNlvxfi4whONHSnPdBKfFdEk7GTi1GiiubHH9UcxkdXn9YUMzulSLFLUCw/s1600/pancarta-kaIH--1248x698%2540abc.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="698" data-original-width="1248" height="178" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMA734-OyUc4nDWzHorLQXBEzCttwIsepC1e84EvWkp7WiPHJ3MWwS3raTKx_-O3IcYbzjRQMIlEc8YoLNVlNlvxfi4whONHSnPdBKfFdEk7GTi1GiiubHH9UcxkdXn9YUMzulSLFLUCw/s320/pancarta-kaIH--1248x698%2540abc.jpeg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Gracias, Violeta.</i><br />
<br />
El pasado 8 de marzo, se manifestaron pancartas con reivindicaciones contundentes. Las <b>figuras estilísticas</b> se sucedían en ellas.Un compañero ha propuesto su revisión para repasarlas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://twitter.com/xtianolive/status/1104392817567256576?s=12">Asómate</a> y localízalas.</div>
<br />
<br />Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-31611666804437327662019-03-21T16:48:00.002+01:002019-03-22T11:01:17.913+01:00The Captain and the Empress<div style="text-align: justify;">
Las alumnas me crecen.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y se hacen, no mayores, sino grandes por sí mismas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y vuelan alto, pero se acuerdan de mí: bajan un tanto la altura de su planeo</div>
<div style="text-align: justify;">
y se posan en mi alfeizar para avisarme: "Mira lo que hago"...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi querida Regina Artero, alumna de Filosofía, se ha convertido en Compositora de Música...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sabe poner ya sonido a los <a href="https://reginartecom.wordpress.com/2019/03/17/the-captain-and-the-empress/">sueños</a>.</div>
<br />Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-88877792274575182712019-03-21T15:59:00.000+01:002019-03-21T17:19:48.705+01:00Feliz día de la Poesía 2019<b>Hay algo en el amor</b><br />
<b><br /></b>
Hay algo en el amor que pertenece<br />
a este mundo.En los múltiples<br />
instantes en que todo<br />
tiene sentido desde que llegaste,<br />
en toda la materia de pronto convertida<br />
en regalo, pradera que pisamos,<br />
terraza que se asoma o muralla que guarda,<br />
también en la dulzura de los días,<br />
en la rutina humilde de tenerte<br />
a mi lado,<br />
lo noto.<br />
<br />
Pero algo en el amor no es de este mundo.<br />
Algo que no es abstracto.<br />
Lo pruebo, por ejemplo, en la temperatura<br />
de tu piel, cada vez que nos quedamos<br />
dormidos juntos, y cada mañana<br />
en que no espero más que tu primer<br />
beso, cuando recobras<br />
a ciegas tu lugar entre mis brazos.<br />
Entonces se anticipa lo que un día tendremos<br />
definitivamente.<br />
Para poder nombrarlo<br />
se me hace necesaria la noción de solsticio.<br />
No lo razono más.Es una especie<br />
de primicia.<br />
<br />
Juan Antonio González IglesiasLaura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-5921327728616731532019-01-29T19:56:00.000+01:002019-01-29T20:27:58.818+01:00Los soñadores by Arturo del Río<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSmMoiA_SikhWp7xSIQ17Fy5KP4_YDNtrt8wq1ITUZ-R85lBDQxuWJkL3XpsT5-cncHU98rcnV2s8sMAcrDzamezV9BeegKs_PCbgYdlF3tsniBnLkbxWRLnlQukbIQ6cFJzjqQtUtB8s/s1600/portadarturo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSmMoiA_SikhWp7xSIQ17Fy5KP4_YDNtrt8wq1ITUZ-R85lBDQxuWJkL3XpsT5-cncHU98rcnV2s8sMAcrDzamezV9BeegKs_PCbgYdlF3tsniBnLkbxWRLnlQukbIQ6cFJzjqQtUtB8s/s320/portadarturo.jpg" width="240" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Puede que los tiempos sean difíciles. Que la tierra parezca dura y yerma. Que los gritos parezcan más sonoros que los susurros. Pero hay talento subterráneo. Hay genialidad en personas normales que pagan sus impuestos, se toman cañas con los amigos y cada día o cada noche van a sus endemoniados trabajos con horarios matadores. Trabajos de turnos agotadores que pagan facturas y llenan de motivos para beber y olvidar. Pero hay gente valiosa. Personas que contestan a sus tiranos produciendo en silencio. Sacando brillo al charol de su fantasía. Arrebatan oposiciones al sueño, escriben libros al desvelo, pintan cuadros a deshora o escriben y dibujan cómics al albur de la soledad de los pasillos de Iberia en la madrugada. Es el caso de <a href="http://www.alienigenaextrayendoplutonio.blogspot.com/">Arturo del Río</a>.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<a name='more'></a><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Hoy voy a reseñar, honor de los honores, un manuscrito en busca de editor. El primer volumen de un cómic artesano: texto envolvente y cercano y dibujos complejos y delirantes, que recrean un mundo de mundos que se nos desliza entre los dedos como ese sueño caliente se desvanece al primer rayo de luz.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Los soñadores</i> son varios: el protagonista de la portada que correrá como Cary Grant perseguido en sus talones. Que sueña con que su novia en coma despierte. Pero que, al tiempo, le mantiene despierto en la porquería de vida que lleva... </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Paralelamente, hay un diabólico Dr. Djerba, como en todo cómic que se precie, que experimentará con Juan y Hari, soñadores profesionales, que serán testigos de cómo se va convirtiendo en realidad el producto de los mundos oníricos suscitados artificialmente por el misterioso científico.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Extraños orígenes han unido a esta pareja en un Curso de Onirología avanzada. Ya de pequeña, Hari captó los miedos de su madre cuando soñó sus sueños mientras ésta la gestaba...El texto lleno de suspense y con un guión ingenioso con sorpresas que no tienen precio como "pasar a limpio los sueños" como profesión, despertar en sueños ajenos o los personajes sin rostro, Luis y Paco, tan humanos en su anónimo semblante.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Como Hitchcock, el autor va recreando a distintos personajes extras que, en realidad son compañeros de trabajo, asistentes de cómo la obra se va abriendo paso en la barbarie cotidiana de la gran ciudad.<br />
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
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El ritmo narrativo es progresivo. Del existencialismo y la oscuridad circundante a la complejidad de la trama que tiene como correspondencia una realidad de tres dimensiones: la historia de Juan y Hari, sus respectivos sueños y la realidad en que lo soñado se implantará. La angustia oscilará entre la abrumadora sencillez de las viñetas o dibujos abigarrados y cuajados de misterio.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji94ldDPdfnPAGQfxDUGwgtS32AiyaNdvJt8z5gHhdtxjIbcPpjA6DN1aajYZLEnuDNKXmMsvbfd6aOdFnwMsJCDHdGQOYzNj6qPNHYOQaK4QkJiMO6DqStLZLa9iLhSKbH6qsmPyyor0/s1600/Monstruarturo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1280" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji94ldDPdfnPAGQfxDUGwgtS32AiyaNdvJt8z5gHhdtxjIbcPpjA6DN1aajYZLEnuDNKXmMsvbfd6aOdFnwMsJCDHdGQOYzNj6qPNHYOQaK4QkJiMO6DqStLZLa9iLhSKbH6qsmPyyor0/s320/Monstruarturo.jpg" width="320" /></a></div>
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El último sueño de Hari será el de una montrua enormemente desvalida que va en busca de su mamá (ay, Freud, cómo te gustaría esto. A ti también, Norman Bates de <i>Psicosis</i>). El lector se quedará desconcertado ante su irrupción en unas escenas que dejan sin aliento porque rompen, literalmente, con todo. Los hilos narrativos previos se quedan suspendidos y se inicia una huida con encuentro final de los personajes anteriores en unas escenas del mejor cine americano, junto a imágenes surrealistas en las que la carretera es desabrochada por esta monstrua, producto de un sueño provocado, en busca de sus orígenes.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9AhKg2M4kzA7R2U8nfBELcWDyc0lkK6AFqZLxaqu-9ZNOrGvy7VJIQ9IYa538F5EWBf2SAUluBMn0XZP7JXugglLUFqCVtaGPr2wxfc0qEv9tbCSJNObWkIWLuao1MMQzvdHpO7CdH_0/s1600/monstruacarretera.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9AhKg2M4kzA7R2U8nfBELcWDyc0lkK6AFqZLxaqu-9ZNOrGvy7VJIQ9IYa538F5EWBf2SAUluBMn0XZP7JXugglLUFqCVtaGPr2wxfc0qEv9tbCSJNObWkIWLuao1MMQzvdHpO7CdH_0/s320/monstruacarretera.jpg" width="320" /></a></div>
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Nada que ver con otros cómics industriales en que se actualizan olimpos clásicos, descubriendo mediterráneos a la americana. Este cómic es diferente, créanme, y tiene que salir a la luz para despertar de este sueño eterno. No es baladí que acabe con un fin de fiesta barroco en que todas las criaturas saludan como desde un teatro calderoniano, al respetable.<br />
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No es gratuito el Arte ni nace de la nada. Pero es gratuito cuanto se ofrece al lector al que se le da todo.<br />
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La contraportada, pues, se ofrece como contraste de su umbral y es la mixtura, solución de delirio.</div>
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No se puede uno perder esta historia que no acaba sino de empezar...¿a nacer?<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjABvhtAO62Sd9zW8E1CTayXly2tCVLq2tYHU8IXWsmd1qXq9KaSNd_tbRxEQ9y8TxmiwopftEExCpn42hoebpevmB8_ULVxqJgPg4R2trwpCEicJvXKPx5KkLcDPdHNSLvGOfnz9040kc/s1600/arturocontraportada.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjABvhtAO62Sd9zW8E1CTayXly2tCVLq2tYHU8IXWsmd1qXq9KaSNd_tbRxEQ9y8TxmiwopftEExCpn42hoebpevmB8_ULVxqJgPg4R2trwpCEicJvXKPx5KkLcDPdHNSLvGOfnz9040kc/s320/arturocontraportada.jpg" width="240" /></a></div>
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PD: Parece ser que el autor está trabajando en un segundo volumen en francés, por si las moscas. Es un admirador confeso de Christophe Blain.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJXXfN02uAucYE5NUDmpru8iHaliU37LjyJ2bPg0MtYpui6Xxx0jn7oCYtRSy1FKai7vqunmzi68f1zja5y89ilq8BDQJoVQ374fku1KyiP0uP435_2n3x2Aj7l1GFqmwsR_7iZoYcHgo/s1600/arturocolor.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="724" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJXXfN02uAucYE5NUDmpru8iHaliU37LjyJ2bPg0MtYpui6Xxx0jn7oCYtRSy1FKai7vqunmzi68f1zja5y89ilq8BDQJoVQ374fku1KyiP0uP435_2n3x2Aj7l1GFqmwsR_7iZoYcHgo/s320/arturocolor.jpg" width="226" /></a></div>
Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-24407334590040511542019-01-23T10:41:00.002+01:002019-01-29T18:32:47.209+01:00Lo llevas escrito en la frente<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuxY5bk59A3mTCq96lFteH0_LV_y2N8r-HwR_yny7f6kjHYfZPNpE69N0qsq7lhgBFAjTn2H3wszA3J3CI2ckzmyuUF2Rq-9Y5sJ_31m23xDfW-AcaKbWlMNRCN2UwFd3MXbFnuCdIMhY/s1600/20190119_153840.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuxY5bk59A3mTCq96lFteH0_LV_y2N8r-HwR_yny7f6kjHYfZPNpE69N0qsq7lhgBFAjTn2H3wszA3J3CI2ckzmyuUF2Rq-9Y5sJ_31m23xDfW-AcaKbWlMNRCN2UwFd3MXbFnuCdIMhY/s320/20190119_153840.jpg" width="240" /></a></div>
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Luis Camnitzer se encuentra en estos momentos en el Reina Sofía en un rincón de acceso laberíntico. Hay que querer ir, para encontrarlo en su <i>Hospicio de utopías fallidas</i>.<br />
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No es apto para mentes conservadoras de barrotes clásicos. Pero si tienes poesía en cada carcajada , adivinanza en cada esperanza y misterio en cada duda, en esta exposición la mirada se refresca cuando el receptor puede ser artista y cuando el agua cristalina del lenguaje, ¡bendito caudal!, se torna obra de arte con tantos decires en su dicho.<br />
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Si eres un<i> homo ludens,</i>y, a la vez te duele el mundo que sufre o todavía crees en el poder salvador del ángel de la educación, encontrarás una exposición que aúna lo conceptual y lo comprometido con aroma sesentero: denuncia social y sorpresa lingüística. No hay jerigonza de posmodernidad frígida.Se sale con la muestra dentro...</div>
Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-31892768533989618202019-01-22T08:55:00.001+01:002019-01-22T12:14:26.385+01:00Cactus Philosophy<a href="https://www.youtube.com/playlist?list=PLOg3PLxymc0PCt2LO4aUJYNIFAMTmIoQF">Cactus Philosophy</a> :<br />
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A menudo, lo más dulce se halla escondido bajo silencios espinosos o alambradas de miedos.</div>
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Traspasado ese umbral reticente, podemos descansar en oasis de pureza y simplicidad.</div>
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Disfrutad de ello con este dúo tan maravilloso como relajante.Tan fresco y tan esencial.</div>
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Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-17678380166929410802019-01-03T19:50:00.001+01:002019-01-03T20:58:20.520+01:00El cofre del tesoro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-ChvNUEOvapwlDlwW-mSxKF6D9JngxzrA5pLu_pClQ7xNrHSSZVsrijHAdeKf-wOcGpCekQKfWeQYkLdxrxUIys-RAXxwTbbpHkuZC6U0MCL29DW9_3WtRiz2YvMQUaYYIMBSEYVRXzw/s1600/20181213_184551.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-ChvNUEOvapwlDlwW-mSxKF6D9JngxzrA5pLu_pClQ7xNrHSSZVsrijHAdeKf-wOcGpCekQKfWeQYkLdxrxUIys-RAXxwTbbpHkuZC6U0MCL29DW9_3WtRiz2YvMQUaYYIMBSEYVRXzw/s320/20181213_184551.jpg" width="240" /></a></div>
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De los días de soledad, del desamparo, de la lágrima de sal, de la nada, la creación se nutre y se derrama, desbordando el vacío de luz.</div>
Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-33829607014104646052018-12-03T21:34:00.002+01:002019-01-03T19:56:27.260+01:00Reflexión<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTMSt8WJDfI9L_ZJUYqCXtupcuyTwulSNUOrEy2YjvodfLWx9sRns4SmehQprcCSJuySMVGytBS5NLhuk_RNAEY5mITEWt0ULJ9TPeL2TgWoRCUQzFQ4rsW_1NogOdlHF-aa7BaTSlP7Y/s1600/446707002_354028.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1280" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTMSt8WJDfI9L_ZJUYqCXtupcuyTwulSNUOrEy2YjvodfLWx9sRns4SmehQprcCSJuySMVGytBS5NLhuk_RNAEY5mITEWt0ULJ9TPeL2TgWoRCUQzFQ4rsW_1NogOdlHF-aa7BaTSlP7Y/s320/446707002_354028.jpg" width="320" /></a></div>
¿Coincidencia?<br />
¿Descubrimiento?<br />
¿Empatía?<br />
¿Identificación?<br />
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<br />Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-86250933950776602542017-10-23T12:17:00.000+02:002019-01-03T19:52:25.728+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRP8ldD0IEBxjFckksFcVIgKdc_6njlETffo_MjNr14w3zTJ0aDqu8D3eAKyNLcN9dWQK3whejACj2XlHBwgDMb3K5dM7oFj-f0j3XZ2FxsPHYbMfI-ou4J1cKcOC9PygYJSQNwPyyP-g/s1600/Simone+de+Beauvoir.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="242" data-original-width="157" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRP8ldD0IEBxjFckksFcVIgKdc_6njlETffo_MjNr14w3zTJ0aDqu8D3eAKyNLcN9dWQK3whejACj2XlHBwgDMb3K5dM7oFj-f0j3XZ2FxsPHYbMfI-ou4J1cKcOC9PygYJSQNwPyyP-g/s1600/Simone+de+Beauvoir.jpg" /></a></div>
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<i>La mujer rota </i>es una obra que Simone de Beauvoir publica en 1968 y cuya vigencia y modernidad es sorprendente en España cincuenta años después. Esta obra reúne tres relatos, <i>La edad de la discreción</i>, <i>Monólogo</i> y la que da título general a la obra, <i>La mujer rota</i>.<br />
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El jueves, 19 de octubre de 2017 fui invitada por el club de lectura de Leganés Rosa de Luxemburgo, coordinado por Mari Carmen Ferreras para compartir las impresiones suscitadas por la lectura de la obra citada de Beauvoir ante un público de lectoras implicado y ávido de puntos de vista contundentes.</div>
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Es curioso que, por orden cronológico en la etapa que cada mujer atraviesa debiera ser, justamente, el orden inverso , pero las tres tienen en común (mujeres y obras) unos finales desgarradores, que requieren ser <i>continuaciones </i>y unas narraciones en primera persona, de manera unívoca con la experiencia, vida y alarido, que describen. Así, la narradora es protagonista, testigo, narrataria y descubridora de universos inesperados dentro de una vida previamente calculada.</div>
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En <i>La edad de la discreción, </i>la protagonista es una mujer intelectual comunista cuya contradicción es la vida burguesa y acomodada que mantiene. Insatisfecha con la vejez de su marido, pero sin observar la suya, mantiene una actitud de férrea acritud hacia su entorno y, en concreto hacia su hijo Philippe, que se atreve a abandonar los derroteros humanistas e intelectuales de sus padres, para embarcarse en otra suerte de aventuras empresariales que provocarán la ira de su madre hasta conllevar a su ostracismo, es decir, la negación del diálogo propiamente humanista.</div>
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El abandono...El soltar...¡qué mal lo lleva la mujer!</div>
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Sobre todo, porque esta protagonista, burguesa hasta la médula y comunista como lo sabe ser una francesa. lleva la posesión a lo moral y a lo cultural. Se siente abandonada por su hijo, porque lo siente de su propiedad privada (Esas contradicciones de izquierdas ...) y porque no le reconoce como suyo cuando reúne el valor suficiente para llevar otra vida que la que le ha inculcado su madre.</div>
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En otra típica contradicción femenina echará la culpa a otra mujer, su nuera Irene de la que considera traición de su hijo...y sólo abrirá los ojos cerciorándose de su decadencia, cuando su discípula le hace ver que en su última publicación se está repitiendo y no ofrece nuevas aportaciones.</div>
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La protagonista se tambalea ante la pérdida de dos maternidades que va perdiendo, dos situaciones de poder: ser el centro del mundo familiar y sobre todo la generadora existencial de su hijo y, por otro lado, admitir que ya no hace pie en esa supremacía cultural, que, como Súperestructura única da razón de su existencia a través de sus publicaciones que ya no innovan o de una Cultura que ya no es Única ni certera, que deja espacio a otras posibilidades.</div>
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El matrimonio sin pasión, la independencia de su hijo y su inseguridad intelectual harán que el mundo personal y privado de la protagonista desemboque en una soledad de descubrimiento de una nueva etapa en la que la vejez es un <i>continuará </i>obligatorio y cuya serenidad y humildad, es la antesala necesaria a la que no acaba de acceder. El planteamiento de la vejez en la aceptación de los comportamientos ajenos, y no en el aspecto externo, me parece originalísimo en este relato, el más externo de los tres yoes, que ofrece Beauvoir.</div>
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El <i>Monólogo </i>es un grito desgarrador que, formalmente, es acorde con el experimentalismo de mediados del siglo XX y que, en analogía con los hallazgos peninsulares de la época, podríamos comparar en el coloquialismo vivo y ácido con <i>El Jarama </i>de Sánchez Ferlosio, salvando que los franceses pueden ser soeces <i>ad nauseam</i> y, por otra parte, <i>Cinco horas con Mario</i> de Delibes, matizando que la Carmen vallisoletana es una auténtica pardilla en comparación con la voz absolutamente determinista y determinada a lo Zola de la protagonista, cuya soledad se acentúa al iniciar su parlamento en los días de Navidad.</div>
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Ella, querida por su padre, menospreciada por su madre, minusvalorada por sus parejas, traicionada por su hijo e insultada hasta el suicidio por su hija...es un mirlo blanco, sincera y recta en busca de justicia, de reivindicación y de consuelo en un grito a lo Münch sin consuelo. A pesar de estar <i>tan harta, harta, harta</i> y de su voluntad de orden y reparación (<i>lo quiero, quiero, quiero..</i>.), el final es dramático y descarnado: "¿Dios mío, ¡haz que existas! (...)Me debes esa revancha. Dios mío. Exijo que me la des" Si el primer final era un atisbo dudoso hacia la última curva de un camino, esta exclamación oscila entre la dramática espiritualidad ética de la novela rusa y el descreimiento en lo divino unamoniano...Desesperante y desesperanzado.</div>
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<i>La mujer rota,</i> por último, adopta la forma narrativa de un Diario para (auto) describir la agonía de seis meses entre el descubrimiento de la existencia de otra mujer en la vida de ese marido de toda la vida de Monique y la separación absoluta y definitiva. Ese camino de asombro, sorpresa, cólera, dolor, dejarse morir, es un intento de razonar y comprender a través de opiniones de amistades o hasta análisis grafológicos, lo incomprensible de la vida, que es la Vida misma. Monique va tocando fondo cada vez más. hasta vislumbrar a la vuelta de Estados Unidos, que está, como Alicia en el País de las Maravillas, ante el ùltimo final: la puerta del porvenir incierto, cuyo umbral debe atreverse a cruzar...</div>
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Lo curioso de las tres mujeres, de los tres yoes es que no son ellas. Son ellas cuando giran alrededor de sus familias dependientes o toman conciencia de su ser cuando rebotan con fiereza en el frontón de su marido o compañero con golpe duro y sordo. Pero no son ellas mismas. Su privacidad no es su intimidad. Su núcleo son los otros, por eso se encuentran tan perdidas ante la traición ajena...Las tres ya más que maduras, apostaban por una perdurabilidad de lo mismo ("los matrimonios que <i>duran"), </i>pero no por la felicidad o el regocijo de cada día. Ese trino diario. Las tres se abandonan desmayadas a que las recoja un nuevo Tiempo en forma de Última etapa, Dios vengador o Porvenir...Ninguna ve Libertad o Posibilidad de Desarrollo personal...Sólo son conscientes de su Yo desde la queja, la crítica o la lágrima y no se dan cuenta de que desde sus libertades civiles individuales, la Historia las mejora...</div>
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Además de por el vuelo gratuito, hay que apostar por la alegría cotidiana. Se puede aprender tanto de los pájaros...</div>
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Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-61875974135193139192017-08-04T12:52:00.002+02:002017-08-04T12:52:34.767+02:00El presentimiento de Emmanuel Bove<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP42C_Lo9CbQRuG3TZzOCuPPnZBpwm3X4gz1t358KObiOO-yE1gy0WQZ4Eb9p2uTFZp5Y0JV4wkolE6SnIwPB7uNpSE7fNW_YxGeOx8pFSKQn-dYjuCDOhScbS2-1Lg-gUNxDR54oQXbA/s1600/El+presentimiento.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="259" data-original-width="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP42C_Lo9CbQRuG3TZzOCuPPnZBpwm3X4gz1t358KObiOO-yE1gy0WQZ4Eb9p2uTFZp5Y0JV4wkolE6SnIwPB7uNpSE7fNW_YxGeOx8pFSKQn-dYjuCDOhScbS2-1Lg-gUNxDR54oQXbA/s1600/El+presentimiento.png" /></a></div>
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Apenas 160 páginas, apenas un fin de semana, se ha sostenido este tesoro inesperado entre mis manos. Todavía está, como un aguijón, clavado en mi mente.</div>
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Parece mentira cómo se resuelve esta obra contemporánea, de forma tan rápida y certera, dando cuenta, por un lado del determinismo de clase propio de la Literatura decimonónica, sobre todo francesa (pero con quinientas páginas menos) ; y, por otra, agotando, hasta las últimas consecuencias, el desenmascaramiento de la hipocresía ajena.<a name='more'></a><br />
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No sólo del matrimonio como imposición, o de la familia burguesa como lastre. No sólo de la empresa, generadora de riqueza únicamente material, sino también de la posición de amante insospechado como algo que <em>va de soi </em>y, por ello, maldito desde el punto de vista nietszcheano: esa irritabilidad que produce lo seguro y asentado.</div>
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Absolutamente épica, trata esta novela de Charles Banesteau, integrante de una rica familia con fortuna, etc., que, inexplicablemente, lo abandona todo. Absolutamente todo: posición, familia heredada, familia formada, amante, dinero...</div>
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Hastiado de la falsedad de su entorno y de una infelicidad, aparentemente inexplicable, se instala en un barrio pobre y popular llevando una vida solitaria y austera, preferible a su riqueza anterior. Sus parientes, preocupados por él (y de su posible renuncia de derechos de herencia) merodean sobre él de manera infructuosa.</div>
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De repente, desde la portería (atención todo un subgénero literario realista francés) surge la necesidad de amparo (es decir, dinero) por parte de una niña que se queda sola, hija de prostituta y alcohólico (Zola total). El protagonista, tan hastiado de los de su clase, observa, sorprendido, los extraños matices de otras clases más bajas, que llevan la etiqueta de su miseria en el cálculo de cada mínimo gesto.</div>
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Tarde será el momento en que Banesteau descubra que hay diferencia de <strong>riqueza</strong> entre los humanos, pero nunca de <strong>interés </strong>(la tremenda vileza desclasada) y esto plantea un problema a mi lectura: ¿Es acaso la <strong>inconmensurabilidad</strong> entre distintas y distantes clases o entre humanos diversos, un problema que haría imposible la <strong>fraternidad </strong>tan reclamada por la mismísima revolución francesa?</div>
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¿Es ese ideario, alejado de la realidad y vacío de hechos, lo que cause la soledad cercana al solipsismo del protagonista?</div>
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<strong>El presentimiento, </strong>que parece llenar de explicación el aislamiento buscado desde la muerte final de Banesteau ante los avances de una enfermedad oculta no diagnosticada, es, en realidad, una intuición a posteriori de la incomprensible maldad del prójimo.</div>
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Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-67887476623596308792017-08-04T09:59:00.000+02:002017-08-04T10:40:07.705+02:00Mi gato Autícko de Hrabal o El maullido de una errata<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEG6XWFFdzSb1CWE_oCmhCkBYl4HOsjv4432fxfSdJ4iW9MgzfiuyfhLkfh1JX2nJyzxPsT7c6WyjR9C6TJ3F43WJ18sFQ811a8pQWVBFCfNwT7hnHzEKkK0IKFvS35BQDesOEYEsVI38/s1600/migatoauticko.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="416" data-original-width="252" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEG6XWFFdzSb1CWE_oCmhCkBYl4HOsjv4432fxfSdJ4iW9MgzfiuyfhLkfh1JX2nJyzxPsT7c6WyjR9C6TJ3F43WJ18sFQ811a8pQWVBFCfNwT7hnHzEKkK0IKFvS35BQDesOEYEsVI38/s320/migatoauticko.jpg" width="193" /></a></div>
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<em>A mis gatos, Alberto y Clara, que me hacen feliz cada día</em>.</div>
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<em>Mi gato Autícko</em> del escritor checo Bohumil Hrabal es una obra para amantes de los animales y, más específicamente, para los que amamos a nuestros gatos .</div>
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El despliegue de ternura y las actitudes afectivas del escritor en su cotidiano sentir con esos compañeros medio alojados, medio abandonados de su casa de campo, es despojado de toda cursilería con el eco cómicamente desesperado de la voz de su mujer, que, como un estribillo de blues, de vez en cuando interrumpe la guinda trágica con la interrogación desesperada <em>¿Qué haremos con tantos</em> <em>gatos? </em>que, contrapunto de exaltaciones amorosas o, justificación de decisiones tenebrosas, escucharemos a lo largo de toda la obra, hasta que el propio narrador hace suya esa inquietud expresando esa misma duda existencial en la última línea de la novela.<br />
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El narrador es un escritor que vive en Praga y el amor que le espera y que tanto valora, le hace coger un autocar, a veces, de improviso, para acudir a esa pasión inconfesable y abrumadora de los felinos, que le esperan a él y a su estufa y a sus platillos de leche y a su contacto cálido en la intimidad de un lecho, que, en pleno invierno nevado, es mucho más.</div>
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El impacto de las miradas enamoradas de sus gatas y la hondura y desvalimiento que siente el escritor ante las delicadezas felinas, sólo puede ser comprendido de manera tan entrañable, por quien acostumbra a estas frecuentaciones insólitas para ajenos a estas situaciones.</div>
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El amor, disuelto en naturaleza, devendrá angustia existencial, cuando sus gatas en su vida misteriosa, vuelvan preñadas y los amores se multipliquen haciendo resonar el tragicómico lamento de la voz de la esposa, como un único punto de referencia racional ante tanto azucarillo.</div>
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La decisión de tener que matar a distintos gatos, crías o madres, y de manera tan brutal, llevará a unos extremos angustiosos al escritor, que llegará a justificar sus insólitos e inevitables actos en aras de evitar la extinción de distintas aves del entorno...</div>
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Esta obra, aparentemente, ingenua, remueve por dentro. Apartada la anécdota gatuna, es una descripción sentimental de la relación del hombre con los animales . Y quizá, porque sea de hombre (y no de mujer, que resultaría ñoña) suena el testimonio más íntimo y auténtico . También es una descripción del horror que conlleva matar. Lo que sea. Y puestos ya al salvajismo, la locura que implica matar y cómo se desquicia y enloquece el acto final en un paroxismo de brutalidad imprevisible, por parte de una persona tan sensible en lo afectivo.</div>
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Estos contrastes son eficazmente subrayados, pero también lo es la inevitabilidad del amor y la persistencia de la razón práctica (¿<em>Qué haremos con tantos gatos</em>?). La cercanía del amor y la muerte como ingredientes básicos de la propia vida... Y los demás vecinos, que aparecen, como esbozo rápido, en forma de posibles sujetos de adopción, posibles protectores...</div>
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Al final, cuando termino de leer, exhausta por la pasión y el padecimiento del protagonista, me quedo perpleja ante el título. El motivo es que Autícko es una gata y no un gato. Así pues, me parece oír un maullido lejano de memoria incierta, reivindicando una errata, nada más y nada menos que en un título, o lo que sería más sorprendente, la puesta en escena de una posible estrategia comercial ante una diferencia de género...gatuno.</div>
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Como diría Galdos,<em> Miau.</em></div>
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Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-63468274243760689492017-08-03T13:29:00.001+02:002017-08-04T10:51:25.960+02:00El Asno de Oro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsjfRw_CTE2PPw4t4Fqdziwb6yf2mofnCR2HJ04CPHEL_m29y1wzZmqKtFUyvEmRRR8DiomKWTRmS7yXvHRFcoDZb3iByPUlgqSRmpk8pA3_UwDaVZyqByQ0ZyFP0cNIDRnjSPYVnucRE/s1600/El+Asno+de+Oro+-+copia.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="327" data-original-width="200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsjfRw_CTE2PPw4t4Fqdziwb6yf2mofnCR2HJ04CPHEL_m29y1wzZmqKtFUyvEmRRR8DiomKWTRmS7yXvHRFcoDZb3iByPUlgqSRmpk8pA3_UwDaVZyqByQ0ZyFP0cNIDRnjSPYVnucRE/s320/El+Asno+de+Oro+-+copia.jpg" width="195" /></a></div>
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Cuando uno se encuentra perdido, no hay como volver a los orígenes y reposar en casa. Tras peripecias vitales desconcertantes, vuelvo a la madre de mis lecturas, la Literatura grecolatina, para descansar en su regazo y que me consuele de tanta necedad.</div>
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Ante mi vista, colocan<em> El asno de oro</em> de Apuleyo y me dejo leer, fascinada por la sorpresa ante mi maravillosa ignorancia. </div>
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¿Cómo es posible que un escritor del siglo II dc escribiera un libro de cuentos encadenados tan naturalmente, sin que se noten las costuras, a través de las peripecias de Lucio (atención al nombre de pila en maravillosa antítesis con su metamorfosis asnal)?<br />
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¿Cómo es posible que no me hicieran leer en la Facultad esta genialidad tan determinante para tantos descalabros de nuestra Literatura picaresca, ya sea en forma de <em>Lazarillo de Tormes </em>o de desventuras y desvelos por el camino, como en nuestro <em>Don Quijote</em>? ¿Cómo es posible que toda suerte de episodios eróticos, incluidos algunos de zoofilia o de actividades erótico- festivas entre homosexuales, deje en episodios absolutamente ingenuos los escarceos amorosos de Juan Ruiz, el Arcipreste o hasta el mismísimo <em>Decamerón </em>de Bocaccio?</div>
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Concluyo con la suerte de mi necedad, porque me lo he pasado tan bien, leyendo a Apuleyo en su aventura vital desde la atracción por la magia, pasando por los terribles conocimientos sobre la naturaleza humana, hasta la estoica y final decisión de apartarse del mundanal ruido y dedicarse al sacerdocio, que es otra forma de decir , como el tango, "Ahí te quedas, mundo amargo" .<br />
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La recomiendo: maravillosa, envolvente, sugerente, ligera, sorprendente, conmovedora y profundamente filosófica sin pesadumbre ni tedio alguno.<br />
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¿Qué decir de los extraños relatos de misterio y de pura fantasía (relatos milesios) que, entre sueños, dejan al lector ante la duda de si han sucedido o no, a la manera de su versión onírica por parte de Quevedo en el Barroco o de las películas o series actuales con orígenes en la literatura celta? ¿O qué, de las deliciosas similitudes entre las azarosas peripecias protagonizadas por la doncella raptada por los bandidos, la renacentista novela sentimental italiana o las novelas de dicha raigambre, insertas en <i>El Quijote</i> de nuevo? ¿Y entre el joven Andresillo Hurtado y el niño cuitado con que llama la atención el viejo a los caminantes? ¿Y los episodios de bandidos y asaltadores de caminos y los galeotes o los bandoleros, compañeros de Roque Guinart?</div>
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¡Cuál sería el gesto de sorpresa, me gusta imaginar, de nuestro querido Miguel de Cervantes al leer tanta suma prodigiosa!</div>
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¿O qué se puede decir del maravilloso cuento de<em> Eros y Psique </em>inserto entre los libros IV y VI?</div>
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No puedo por menos que dedicar unas líneas a describir una joyita de relato, que nos muestra a un Eros, que no es niño, a pesar del machacón imaginario oficial pictórico y literario, sino un joven dios enamorado y hecho hombre, que contradice a su caprichosa madre; y a una<em> Psique, </em>que es presentada a la manera de los cuentos de hadas ("En una ciudad había un rey y una reina que tenían tres hijas a cual más hermosa...") y cuya personalidad oscila entre la pequeña maltratada y envidiada por sus dos hermanas (como <em>Cenicienta</em>) , la insaciablemente curiosa y sagaz Bella de <em>La Bella y la Bestia </em>o la esforzada heroína embarazada que, probada por la ira y las durísimas pruebas de Venus, es ayudada por los pequeños animales (hormigas, águila, caña verde...), a la manera de cuentos tradicionales como el asombroso <em>La Reina de las Abejas </em>de los hermanos Grimm...</div>
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Pero, lo fascinante de todo esto es que ¡ estamos hablando de una obra del siglo II dc!</div>
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No hay palabras para la belleza del relato y su estructura vertical y voladora, puesto que Psique, como una Prometea sutil, atada a una roca, se tiene que despeñar para encontrarse con Eros, siendo transportada por los suspiros de Céfiro...<br />
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Todo es digno de mención: la suavidad del relato y su sensualidad delicada, las ternuras que se dedican los enamorados o ese desconcertante mundo paralelo al de los humanos, al de los Dioses mitológicos, que es el constituido por el animista de pequeñas criaturas, que ayudan a Psique en una suerte de límpida estructura a lo Vladimir Propp. Qué dulzura en el río, que se niega a ahogar a Psique y "la deposita en la orilla" con la delicadeza de sus barbas de plata horizontalmente, o esa torre que, desde la cúspide de su verticalidad, rompe a hablar a nuestra heroína para evitar su suicidio...</div>
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Al final, sorprendida por tan extraña y genial obra, no puedo dejar de acordarme de otros genios visionarios y absolutamente peculiares en su contexto, desligados de toda escuela y tradición y cuya obra estaría fuera de toda preceptiva, con lo que estarían arrojados al cubo de lo trivial desde la pragmática de su época : El Bosco, Arcimboldo y ahora, Apuleyo, dulce, misterioso, vital y con una limpieza narrativa, que me hace pensar en lo fragmentario y primitivo de nuestra literatura medieval.</div>
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Así pues, entre la admiración y la interrogación, digo: Hay que volver a los clásicos (y me refiero aquí a la Literatura griega y latina), pero, en mi caso, para descubrirlos. Qué suerte. Quiero más.</div>
Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-81277184199184153742016-10-17T21:04:00.002+02:002017-03-07T11:25:34.286+01:00 Premio Nobel de Literatura a Bob Dylan, ¿Muerte de la Lectura?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz4ibychW5RqO5mUVYm_EIki97MV23FkLnyg7-aLFMd15Ny9R12wxDiK-2ukP2E3iN8UmhyphenhyphenH8IWwN8UDLF-yxFf-lR7jjodLYOdMFplOQy0J9Q_-3uud3T8E6014Jlo1Bx_v9YRrHyVjg/s1600/Bob+Dylan.jpe" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz4ibychW5RqO5mUVYm_EIki97MV23FkLnyg7-aLFMd15Ny9R12wxDiK-2ukP2E3iN8UmhyphenhyphenH8IWwN8UDLF-yxFf-lR7jjodLYOdMFplOQy0J9Q_-3uud3T8E6014Jlo1Bx_v9YRrHyVjg/s320/Bob+Dylan.jpe" width="320" /></a></div>
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A todos nos ha sorprendido la reciente concesión del Premio Nobel de Literatura 2016 al cantautor estadounidense Bob Dylan...</div>
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Asistimos al desprestigio absoluto de la Cultura y no por Dylan, por cierto, sino merced a la consideración de una academia que, al parecer, no sabe qué premiar en Literatura.</div>
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No puedo evitar reflexionar sobre ello y, efectivamente, aducir que los orígenes de la Literatura (Oh, Píndaro, oh, Safo ...) tienen lugar en la Lírica ,que toma su nombre de un instrumento musical, es evidente para cualquier persona mínimamente formada.</div>
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Sin embargo, hace apenas una semana un dominical cultural se hacía cargo del aniversario de una obra de Umberto Eco, <i>Apocalípticos e Integrados, </i>que leí en mi primer año de Filología en el 84 y que conservo todavía. Efectivamente, en su portada, la imagen de Súperman como reivindicación de los cómics y de otros subgéneros, que los sesudos intelectuales apocalípticos denostaban o los integrados analizaban... Ese tipo de estudios tuvieron un auge en los sesenta con la hegemonía estructuralista (querido Barthes, etc.), <b>a la vez</b> que se daba el boom de la Literatura hispanoamericana . Eran tiempos aquellos en los que el que quería abrirse camino en la vida, leía con avidez, con emoción, estudiaba con ahínco y sabía que en los libros y en las bibliotecas estaba el germen de cualquier futuro soñado y de todos los presentes del mundo...Eran tiempos en los que Marshall Mc Luhan, retorcía el mensaje/<i>masaje </i>(juego con el <i>message</i> originario) para llamar la atención sobre la forma (¿recuerdan a los formalistas rusos?) , pero, también sobre los medios de masas (fagocitándose hoy vorazmente entre sí con clara victoria del móvil sobre el resto, ¿Verne lo hubiera imaginado? ) , y en los que Jauss, desde la escuela alemana de Constanza, titulaba <i>La historia de la Literatura como provocación, </i>a uno de sus trabajos.<i> E</i>staba clara la pretensión de aquellos jóvenes intelectuales (¡lo eran! ¡se puede ser joven e intelectual! Yes, we can!) de que la magia de la Literatura tocara con una purpurina menor, es cierto, géneros menores, que conformarían la llamada Literatura popular, Subliteratura, Paraliteratura, Contraliteratura...Sobre este tipo de primaria identificación estética ya advertida por Le Bon, Freud u Ortega Gasset no voy a abundar aquí...Desde mucho antes de los años sesenta, desde principios de siglo XX ya se ha tratado y estarían de acuerdo todos estos muertos mencionados en reconocer la literariedad de las canciones de Bob Dylan. Esa literariedad, en aquellos tiempos, era un <i>además. </i>Esto es, se leía de todo y <i>además</i> cómics, y <i>además</i> Corin Tellado y <i>además </i>novelas del oeste...etc... Hasta yo misma en 1994, cuando ya parecía acrónica, realicé mi tesis doctoral sobre la <a href="https://repositorio.uam.es/handle/10486/12224">Lectura Paraliteraria del suceso criminal</a> a la sombra barthesiana , bajo el amparo lector de Eco o al abrigo de la Escuela de la Recepción...Una obra era completada por el<i> lector</i>, al que se le llegó a conferir el papel de <i>coautor...</i></div>
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Pero, ¿qué significa <i>hoy</i> este premio a Bob Dylan cuando no hay intelectuales más que en las toperas, cuando ayer he escuchado a Fernando Valls, que apenas se compra lectura, cuando destruimos la escritura en mensajes brevísimos, tijereteamos el lenguaje, como Eduardo, en abreviaturas de todos los idiomas, cuando se piratea con avaricia libros para ebooks que no reflejan esmero en la palabra pulida por la cultura por parte de sus lectores, cuando la juventud no quiere ser algo, sino ganar dinero, cuando los profesores son denostados por la masa y los políticos carecen de Ética? No hay ningún <i>además. </i>Parece que ya sólo hay tiempo para lo que se sabe<b> de oídas.</b> Para una poesía rápida, letras de canción, <i>lyrics,</i> al fin, pero de consumo rápido. ¿El <i>además </i>ha sido suplantado por un <i>en lugar de</i>? Es decir, ¿ la consumición de subliteratura ha consumado la obra de arte total, la Gran Literatura?</div>
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No entraré a mencionar nombres de escritores cuya hipotética mención de premio por una vida consagrada a la Literatura hubieran hecho sonreír de pura complicidad a sus lectores o hubieran permitido el inmenso placer de un descubrimiento a sus lectores noveles. Prefiero seguir preguntándome, porque, además de filológa, soy filósofa en vías de extinción. ¿Por qué Bob Dylan, que peina canas sesenteras, por qué él y no los Beatles (el Brexit no ayuda, claro)?¿Por representar a EEUU, un país que se encuentra en un lodazal político, espejo de tanta desolación occidental?¿Para recordar que alguna candidata fue hippy en aquellos años de Paz y Amor? ¿Son los Premios Nobel los últimos anuncios publicitarios financiados por los estadounidenses en aras de un consumo sistémico insostenible ?</div>
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Decididamente, después de esto, estos premios se han cubierto de gloria (no me olvido del concedido a Echegaray de cuyo nombre nadie quiere acordarse ni en su país) y lo único que celebro es que el propio Dylan se lo pasa por el arco del triunfo...<br />
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Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-86083848331247064992016-03-06T11:52:00.000+01:002016-03-06T12:01:42.810+01:00El sonido de las lenguas: una oportunidad para el cambio.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDp2jNUfNRKhs3HvoU5uRaynOyhuoabpjR4P9DIPf_BsXyTDPkPwW7XE4Tu-YSQR4seMXaXbgXvd-4gqfSrMRCFHOag-Ulz8ktJlZL6qQMdrzj7uKHoaZ0UkghTcrhSHF51vG4fJaIDZA/s1600/IMG-20140227-WA0059.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDp2jNUfNRKhs3HvoU5uRaynOyhuoabpjR4P9DIPf_BsXyTDPkPwW7XE4Tu-YSQR4seMXaXbgXvd-4gqfSrMRCFHOag-Ulz8ktJlZL6qQMdrzj7uKHoaZ0UkghTcrhSHF51vG4fJaIDZA/s320/IMG-20140227-WA0059.jpg" width="240" /></a></div>
¿Es ese sonido característico de cada lengua una nueva posibilidad de existir en este mundo? ¿Hasta qué punto cambia nuestra personalidad cuando hablamos en otro idioma? ¿Cómo puede llevarnos otra lengua hacia modos de ser, al deslizarnos por otras melodías lingüísticas?</div>
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Mis gatos Alberto y Clara se quedan estupefactos cuando hablo en casa en inglés o francés. Lo que más me pasma es que, cada uno, reacciona ante un idioma distinto. Alberto (no es el único) se queda ojiplático ante mi inglés y Clara me huele la cara para cerciorarse de que no he salido de mi yo, cuando me escucha en francés...</div>
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¿Qué es lo que advierten, realmente?<br />
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Cuando en la compañía de mis cojines y en el trono de mi sofá, me despepito sintiéndome a salvo y me voy despojando lentamente del guante negro del miedo al <i>mistake</i>...una extraña sensualidad se apodera de mi parlamento y una alegría de juego infantil se instala en una sonrisa, que, siendo mía, podría ser de otra...Es una oportunidad.</div>
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Cada lengua es una lente por la que mirar el mundo. Por la que llegar a los demás o a uno mismo...Pero esas palatales francesas tan mimosas, que se instalan, equilibradamente, en una sintaxis tan contundente, me hacen salir de mí, para llevarme por esa partitura de<i> liasons</i> hacia ritmos alargados donde recrear el gesto y el <i>plaisir de la langue</i>...No sólo me imagino otra posibilidad de ser, sino que visualizo otros personajes a mi alrededor...</div>
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En inglés, si caliento mis cuerdas en la lentitud y me deleito en cada palabra , como con una onza de chocolate, con esas dentales y esas sibilantes, con esas vocales tan matizadas, mi lengua se mueve juguetona entre mis dientes, como en una invitación continua a un beso sin destino...Y sólo, oyéndome, travestida, no sólo me veo en otra vida, sino que veo las posibilidades de hacer ciertas esas aventuras. El inglés, en sus sonidos, me ofrece una invitación metálica al viaje y es un guiño directo al <i>open air. Dramatically.</i></div>
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<i> </i> Pienso ir donde me llevan esas notas y esos ritmos...Esa música distinta que me despoja de mis ropas acostumbradas y me lleva, como una corriente irremediable, a ser esas otras Lauras que hay en mí...</div>
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Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-79770839670251827272016-03-06T10:43:00.001+01:002016-03-06T10:43:57.420+01:00What is Literature for?<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/4RCFLobfqcw" width="480"></iframe>Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-59760289179965032682015-01-02T10:55:00.000+01:002015-01-02T23:54:16.729+01:00True Detective o Don Quijote en Los Pantanos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaVknKfv58e2PfOwY3saSabkzYWNgc3EkQEvu22kAjPVh4tzpXaBT4aSXCLZdteq_AFvDpcol7QqBr1GYbQE_Cib7QcdXGA4DkiAIMTJq4T5hMTKFuMgqDHBScqfG_MqgNVfXc_QOVX9Y/s1600/True_Detective_Serie_de_TV-799068355-large.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaVknKfv58e2PfOwY3saSabkzYWNgc3EkQEvu22kAjPVh4tzpXaBT4aSXCLZdteq_AFvDpcol7QqBr1GYbQE_Cib7QcdXGA4DkiAIMTJq4T5hMTKFuMgqDHBScqfG_MqgNVfXc_QOVX9Y/s1600/True_Detective_Serie_de_TV-799068355-large.jpg" height="320" width="215" /></a></div>
<i>A mi proveedora S.G.</i><br />
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Todavía tengo un nudo en el estómago después de haberme visto ayer por la tarde el último episodio de esta serie televisiva, que me he dosificado desde el primer momento, cuando fui consciente de que estaba viendo algo grande...</div>
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Desde hace dos meses, he saboreado un guión buenísimo en el que los silencios eran tan impactantes, como lo medio dicho o los parlamentos geniales de Rust de los que tomaba nota rápida en mi móvil (<i>Nothing is ever over, What´s happen between men and women? Reality...)</i></div>
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Desde el principio, me han enganchado esos dos tipos humanos tan distintos entre sí y condenados a entenderse por caminos y autopistas rurales, para, al final, comprenderse.</div>
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Marty, tan americano, casa, familia (su mujer y sus dos Sanchicas), partido en la tele, tan concreto, tan carnal, asustado y removido por la personalidad singular, abstracta y estoica de su compañero Rust, que parece no necesitar nada, que sabe estar solo y que persigue una meta enconadamente, a pesar de que su conducta sea calificada de desvarío por los mismos que deciden qué está permitido y qué no: el Estado, la Ley, el FBI, ( cfr .Foucault y etcétera...)</div>
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Se inicia la serie con la investigación de unos asesinatos terribles y obscenamente escenográficos, con visiones de monstruos de pesadilla, auténtico desgarro para niños y mujeres, que van desapareciendo en la profundidad atávica y rural de ese sur de los EEUU, que parece siempre fantasmagórico, como detenido en el tiempo...<br />
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A la vez, el escrutinio cura-barbero: otros dos detectives interrogan a Marty y a Rust para que recuerden la investigación que efectuaron y tratar de acorralar a Rust como personaje y creador de su propio delirio...</div>
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La mujer en la serie es hogar, descanso de guerrero, pureza y porqué. Es esposa y guardiana de la casa, Penélope y esperanza, es prostituta consoladora y moza de venta, es inocencia mancillada por el Mal y causa, en forma de hija (los dos tienen hijas), de tanto sufrimiento expreso y comprimido...</div>
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Es la esposa de Marty quien apuesta firmemente por la lucidez de Rust, antes que por la de su marido, cuando le califica moralmente, como absolutamente <b>responsable</b>. Esta es la eticidad que justifica la sufriente soledad heroica de Rust y que, al tiempo, alimenta el personaje, como un Cristo crucificado, como un Quijote cuerdo hasta el vértigo...</div>
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Los dos van cambiando a lo largo de estos ocho episodios para ser, cada vez, más ellos mismos. Marty va refugiándose en Rust y éste va buscándole, asumiendo y disculpándose ante sus errores, puesto que, desde Nietzsche, enuncia la tragedia misma de la decisión, de tener que elegir...</div>
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Creyendo el uno en el otro y en una solidaridad sobrecogedora, emprenderán su última aventura hacia el lado oscuro con la única certidumbre de haber encontrado el sitio exacto de cuyo nombre no quiero acordarme...</div>
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No desvelaré la trama que deja sin aliento, ni el pánico congelado que todavía permanece en el salón de mi casa...Sólo diré que hubo lanza ensangrentada, oscuridad y hondura...Todo ello sin cobertura, para que un mundo tan comunicado se haga más espeso...</div>
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Y, al final de los finales, el epílogo: la amistad inquebrantable de Marty (<i>no se muera, Vuesa Merced, Mi Señor... ),</i> que consigue salvar a Rust. La confesión de Rust, dolorosa y coagulada, la consciencia de no haber acabado del todo, el visionario recuerdo del Mal desde su niñez, el dolor sin límites por sus muertos queridos (hija y padre), el no explicarse por qué sigue uno vivo, pese a todo...</div>
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El amor de Marty a su amigo en forma de consuelo (paquete de Camel), en el ofrecimiento de nuevas aventuras (quedan las estrellas y las historias, a la manera kantiana), en el respeto a sus decisiones sin cuestionarlas ni cagarse en ellas, cuando Rust le pide que le libere del hospital...Y todo ello, porque reconoce que "eres inmortal", que es otra manera de subrayar lo épico de lo ético.</div>
Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-87545908338123992462015-01-01T11:57:00.002+01:002015-01-02T09:46:44.590+01:00Brindis por el Modo Subjuntivo: Fiat!, Sea!<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieZ6rgNS4VEhQkaGl4f8qswDvbMbQd6aUMl5aiIVDbCeJl_zYV1Vt6vKpb2tzcDdz6Mma5-mk11jf_9jFHfgmTbodCrmZQCXF1ov7D7w6Qj1bmWW1YpnjYuHnMpduxVVqQnrhfT7xeaSI/s1600/genio.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieZ6rgNS4VEhQkaGl4f8qswDvbMbQd6aUMl5aiIVDbCeJl_zYV1Vt6vKpb2tzcDdz6Mma5-mk11jf_9jFHfgmTbodCrmZQCXF1ov7D7w6Qj1bmWW1YpnjYuHnMpduxVVqQnrhfT7xeaSI/s1600/genio.jpg" /></a></div>
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En este día de mi vida que estreno en lo que los humanos de donde habito han dado en llamar 2015, me hallo en mi cocina con mi portátil, al lado de mi taza de café renovada de continuo y escuchando los <i>Cuentos de Oriente </i>de Johann Strauss, dirigidos por Zubin Mehta. Hace los coros el silbido cotidiano de la olla, que me está preparando con amor un delicioso cocido para un día luminoso y frío, como sólo Madrid sabe hacerlos.</div>
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Y en un entorno absolutamente cierto e indicativo, con todo el paradigma verbal en mi cabeza, asumiendo lo pretérito, saboreando el presente y proyectando un futuro en forma de estudio, ensayo o ahorro, que se dará, si se me permite vivir en este mundo maravilloso, al que cada día voy cogiendo más gustillo, según me voy adentrando en la sutileza de los matices...</div>
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Saben mis alumnos que cuando despliego la alfombra mágica del verbo en esas conjugaciones odiosas, que parecen listas sin razonamiento, me voy entusiasmando hasta casi levitar. Creo que se empiezan a mosquear y a pensar que va en serio, que el aspecto verbal es un mundo fascinante, cuando ven mi radiante felicidad y mis exclamaciones de entusiasmo al besar nuestra gramática en las infinitas posibilidades verbales con que cuenta nuestra lengua, y que si el verbo se hizo carne...por algo sería...</div>
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Brindo en el día de hoy por el Modo Subjuntivo, caja de Pandora, mundo de deseos, querencias, probabilidades que necesitan para girar y desvelarse el punto de apoyo en un verbo de deseo y el enganche, la hembrilla al mundo de los deseos que los <b>que</b>, los<b> si</b> o , a los <b>ojalás </b>nos abren: <i>Quiero que.<b>.seas </b>feliz, Ojalá que nos <b>toque</b> la lotería, Espero que <b>conozcas</b> a la persona que esperas, Si<b> pudiera</b><b> </b>comprender...</i></div>
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El Modo Subjuntivo sí que es un saco lleno de regalos, que no existen, un mundo de ficción, que sí queremos hacerlos realidad, será desde la generosidad del pensamiento indicativo...Podría pasarme horas describiendo la sutileza hermosa del soslayo del subjuntivo, su rabillo del ojo o su perfil tan atractivo y mágico...</div>
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Me abandono a querer indicativamente que se hagan mis proyectos desde mi voluntad amorosa y me ofrezco a lo que me ha de venir, si esto...o aquello...o lo demás allá...</div>
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Hágase tu voluntad, Subjuntivo...Sea todo aquello que ha de venir...Brindo pot ti y te acepto con plenitud.</div>
Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-22365440783473806952014-12-30T14:53:00.001+01:002014-12-30T21:24:41.382+01:00Una soledad demasiado ruidosa, Bohumil Hrabal<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsvtx-okHvYN6ZKBOfzQjyIAQv2YlFeVVe5-BFYVziN22Xkckh72QdTrtOfX-OjHQiQ83-CQVxk3Uikf-y7HZoAebsEr6D2gHC4BxY6eGIngkY8WYMAcxZSEmp0ApblSwhJ1S-OzPv5_o/s1600/sobre_una_soledad_web.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsvtx-okHvYN6ZKBOfzQjyIAQv2YlFeVVe5-BFYVziN22Xkckh72QdTrtOfX-OjHQiQ83-CQVxk3Uikf-y7HZoAebsEr6D2gHC4BxY6eGIngkY8WYMAcxZSEmp0ApblSwhJ1S-OzPv5_o/s1600/sobre_una_soledad_web.jpg" height="400" width="240" /></a></div>
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Desde que lo devoré a principios de verano, este libro no se me va de la cabeza. Y, aunque, luego he querido reunirme con la misma sensación que me sacudió en <i>Trenes rigurosamente vigilados, </i>exquisito también, pero de otro modo, el carácter singular, íntimo e impactante permanece en mí después de tantos meses.</div>
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El protagonista, Hanta, y <i>alter ego</i>, dicen del autor, aunque para mí todo esto no son más que charlatanerías filológicas, es un personaje solitario y absolutamente solo, que trabaja recogiendo libros y cuadros olvidados y prensándolos para reutilizar ese papel.</div>
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En la extraña belleza de unos despojos de altísimo corte estético, juega a destrozar y mezclar las más refinadas obras de arte y el pensamiento más hondo o la prosa más delicada...</div>
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En una profesión a caballo entre la manufactura y lo mecánico, la deconstrucción y el reciclaje moderno, como destrucción re-creativa, no sé qué me conmueve más: si los hitos y lecturas culturales que serán reunidos para su destrozo, mientras el mundo sigue girando; si la soledad de un hombre, mientras transcurren sus días sin que nadie le eche de menos o le alcance un afecto próximo; si el desorden y descuido de un entorno que no espera ninguna visita, o la añoranza de una hembra, cuyo calor le llenaba por las noches y que, al desaparecer, se llevó consigo su nombre, recuerdo imposible para el protagonista, abrumado entre tanta lectura sublime. </div>
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Borracho de cotidianidad y, al tiempo, con una desbordante vida interior, terminará el libro con el fin máximo de sus trabajos y sus días...y de manera conmovedora y brutal con el recuerdo de aquel nombre de mujer, único calor animal, tierno e inmenso, entre tanta obra humana al límite de lo indecible...</div>
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Los recuerdos...¿se podrían, a su vez, reciclar?...</div>
Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-76415346568053679492014-12-23T10:48:00.000+01:002014-12-23T10:48:45.656+01:00Ponte en Vitoria<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUs1pJEMGvwgORzVDLjGWcYijQiWoCgRsVmw68VM1gnUs3Nb4os3y9kMYC3qfdC0h6T-80RgxdAVc_1csOlzX7N9IkWJ4AmC9w5Ai4gDwvp88gB5bkCcSNQg85c8dJnjyqSaXIdC3zVWk/s1600/Vitoria.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUs1pJEMGvwgORzVDLjGWcYijQiWoCgRsVmw68VM1gnUs3Nb4os3y9kMYC3qfdC0h6T-80RgxdAVc_1csOlzX7N9IkWJ4AmC9w5Ai4gDwvp88gB5bkCcSNQg85c8dJnjyqSaXIdC3zVWk/s1600/Vitoria.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />Laura Serrano de Santoshttp://www.blogger.com/profile/17836475192741613158noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9197835916813639888.post-45764486529842436882014-12-17T13:12:00.001+01:002014-12-17T13:14:20.188+01:00Literatura cantada en otras lenguas: coro EOI Jesús Maestro<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/meKtfhkfQNM" width="459"></iframe><br />
<div style="text-align: justify;">
Cuando la literatura se canta en forma de villancico por estas fechas y en otras lenguas para querer llegar a más personas y cuando uno deja de ser un yo para unirse, y entre unos cuantos crear otra cosa ajena y común en forma de coro, cuando el placer llega por el semblante de la directora, que pule la belleza acompasada, cuando el pranayama de la respiración se hace sublime, cuando todas las voces se deslizan en trineos...participo de un mundo de belleza y emociones, el de la música: infinito, íntimo e inabarcable.</div>
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Cantar es otra forma de desbordarme...</div>
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<b>HOY, miércoles, 17 de diciembre a las 19.30. Gratuito.CORO DE LA EOI JESÚS MAESTRO, MADRID, CONCIERTO DE INVIERNO 2014.</b></div>
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<i>冬天</i></div>
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<i>PROGRAMA</i></div>
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<i>Tourdion (Quand je bois du vin clairet) Anónimo francés S XVI</i></div>
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<i>Brüder reicht die Hand zum Bunde Wolfgang Amadeus Mozart S XVIII</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Bella ciao! Canto partisano italiano</i></div>
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<i>Muntanyes del Canigó Canción tradicional de Cataluña</i></div>
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<i>Hush! Somebody´s callin´my name Espiritual negro</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Amazing grace Espiritual negro</i></div>
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<i>Sato no aki 里の秋Canción tradicional japonesa</i></div>
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<i>Somawaza Canción tradicional de Sudáfrica</i></div>
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<i>Oh Tannenbaum! Villancico popular alemán</i></div>
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<i>Chiara notte di Natale Villancico tradicional siciliano</i></div>
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<i>Natal de Évora Villancico tradicional portugués</i></div>
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<i>Les anges dans nos campagnes Villancico popular francés</i></div>
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<i>Hacia Belén va una burra Villancico popular cordobés</i></div>
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<i><br /></i></div>
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<br />
<div style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: black; font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: normal; orphans: auto; text-align: justify; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: auto; word-spacing: 0px;">
<div style="margin: 0px;">
<br /></div>
</div>
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