Lo llevas escrito en la frente

Luis Camnitzer se encuentra en estos momentos en el Reina Sofía en un rincón de acceso laberíntico. Hay que querer ir, para encontrarlo en su Hospicio de utopías fallidas.

No es apto para mentes conservadoras de barrotes clásicos. Pero si tienes poesía en cada carcajada , adivinanza en cada esperanza y misterio en cada duda, en esta exposición la mirada se refresca cuando el receptor puede ser artista y cuando el agua cristalina del lenguaje, ¡bendito caudal!, se torna obra de arte con tantos decires en su dicho.

El taller de Picasso

En la Fundación Mapfre del Paseo de Recoletos de Madrid se ofrece una joya de exposición en la que el creador se ajusta en el ring de su taller para lidiar con bodegones de luz mediterránea, desafiando calaveras barrocas o lamiendo con el pincel recovecos del alma femenina en sus junturas...

Desde la creación, una mirada que primero ve, lee, interpreta.

Desde la re-creación, un diálogo con la tradición, que un día fue rupturista: Velázquez y su taller en Las Meninas.

Desde el ofrecimiento de lo dado en la modelo, la toma de conciencia de lo mágico y lo especial en lo cotidiano...

Crear y vivir como espejos simúltaneos en los que la vida posa para el Arte o el Arte se reconcilia con la vida.

Fusión como Amor...al Arte.

Mary Cassat, Thoughtful reader

De nuevo, Riikka Sormunem

Vi la de Dalí

Jean Metzinger, Livre et pipe rouge

Impresionante la exposición de Juan Gris y el  cubismo, que podemos degustar en la Fundación Telefónica. Muy aconsejable, el vídeo que se proyecta .Sobre todo, cuando  la Pintura va tan unida a la Literatura, como es característico de las Vanguardias.

Renoir, Mujer leyendo

Recomiendo encarecidamente, la exposición Impresionismo y Postimpresionismo, que está teniendo lugar en la Fundación Mapfre, metro Colón, en Madrid.

 

Tanta obra maestra junta, de una representación percibida de una particular manera, porque la diferencia viene marcada por la técnica, el momento, la visión, la sugerencia...es una puerta abierta a la participación del lector, del receptor, a la comprensión con la visión del artista o con momentos crepusculares y fogonazos vitales de la existencia. De la nuestra. De la de todos.

 

Y que la luz se intente atrapar, a la vez que las teorías ondulatoria y corpuscular pugnan, armonizándose en conciliación postrera, muestra lo efímero de la hermosura y da explicación de las diferentes técnicas aplicadas.

 

Como decía Goethe, Luz, más luz...

Frantisek Dvorak, Thoughtful Reader

A petición de un comentario anónimo, reproduzco el cuadro que me sugiere, Lectora reflexiva.

Agradezco su visión de mi persona "más a tono contigo" y el silencio lleno de acontecimientos internos, que se aprecia en la pintura.

Me quedo con la luz y atrapo la rosa.

Jessie Willcox Smith, Child reading on couch, 1905.

¿Cuál es la verdadera ventana? ¿De dónde proviene la  luz? ¿Es un momento de pasado, presente o futuro?¿Es acto o potencia?¿Meta o camino? ¿Dónde está efectivamente el libro?

Desayuno zen, nine, eight...

   Gracias, Maestro.

Armonía y equilibrio perfectos.

    La curva y la recta. Lo lleno y lo vacío. Lo sólido y lo líquido. Lo cálido y lo frío. Lo dulce y lo amargo. Lo de dentro y lo de fuera...

   Incluso hay un emoticón: guiño y sonrisa...

   Pero...además, aquí hay un cosquilleo en toda la postal.

   En los viajes aéreos, el desayuno o la merienda, dependiendo de la hora del vuelo, es la emoción de la sorpresa, el mimo de sentirse invitado, el comienzo de todo lo que nos espera.

   El desayuno es mi comida favorita, porque nos da fuerzas para todo lo que está por venir, que nunca está del todo calculado. En el caso de un vuelo, la ilusión por viajar lejos a otras personas, situaciones y vivencias, es un pellizco de excitación maravilloso. Se despega: ¡hasta pronto!... 

   Este verano, quizá (dejo el quicio de la puerta entornado, por si acaso) no viaje más allá de España, ni siquiera a Levante, pero siento la efervescencia de esta imagen aparentemente tranquila.

    Es un estado burbujeante contenido en un quimono blanco y granate. El principio de lo inesperado. Es para celebrarlo.

  

Henriette Brownie, Niña escibiendo sobre la mesa con pájaros

¿o la libertad que nos otorga la cultura? ¿o la maravilla del pensamiento libre? ¿o el vuelo de la imaginación? ¿o la naturaleza frente a la historia? ¿o texto y contexto? ¿o un canto a la esperanza?  ¿o....?

Klimt, Madre e hijo

Botero, Mujer leyendo.

Mujer leyendo con gato, Will Barnet

   En un triángulo casi equilátero  y divino estaban confluyendo diversas cálidas alegrías.

    Ella estaba devorando El eterno marido de Dovstoiesky, a la que había acudido por el amargo placer que le otorgó Felicidad conyugal de Tolstoi.

    Mientras su mente analizaba cada detalle, en su boca se deshacía una gominola detrás de otra, que dejaba subsumir para no engordar tanto.

   El placer se completaba oliendo el aroma delicado de su crema nutritiva de noche.

   Los pies se movían gozosos al tocar la dureza limpia del algodón de las sábanas.

Hopper, Habitación de hotel, 1931.

   En un hotel, absolutamente sola y desnuda. No ha podido ni deshacer el equipaje ni colocar las faldas en las perchas. No tiene ninguna prisa. Es su tiempo.

   Silencio y deleite. Despojada de las medias, la piel respira. Los recuerdos silabean líneas entre las páginas. A veces, se trata de pasajes no vividos, pero con los que está conforme.

   Ensimismada.

   Lo bueno de la vida, es que, a medida que pasa inexorablemente, se va comprendiendo. Ella misma y casi todo lo demás.

    En el fondo, es sencillo: luz y silencio.

Riika Sormunen for The New York Times

La tarde discurría plácidamente, mientras ella leía apoltronada en el sofá una novela, mitad ensayo, mitad ficción de las que le encantaban. Aprovechaba para estirar las piernas en el sofá y ponerlas en alto, pues, últimamente, tenía problemas con el picor de piernas nocturno y le costaba atrapar el sueño.Se esforzaba en caer rendida para que el cansancio la hundiera totalmente.

Rebecca reading de Sebastiá Boada

Rebeca está descansando al sol. Tiene una fisura en un dedo del pie. Ya va para un mes y va, dolorida, a todas partes. Le enseñaba a su madre cómo había ido vestida la noche anterior. Para girar sobre sí misma, dio unas vueltas descalza para que se viera el vuelo de su falda. El choque y el dolor no parecieron dos hechos. El dedo se quebró contra la fiera esquina del salón y el año empezó para Rebeca con la contención de un chillido, que la precipitó a la alfombra."Mañana no puedes irte a esquiar" le dijo su madre, "ha sonado a hueso roto"...Pero Rebeca era una cabezota, no podía desperdiciar oportunidades, así pues, fue a esquiar...y a trabajar y a bailar rock and roll y a hacer la compra y a subir escaleras y a llegar tarde por ir despacito al autobús ...

Ya nadie preguntaba a Rebeca por su dedito del pie. Se daba Voltarén, el remedio de las abuelas, todas las noches...pero, por el día, se untaba en el alma mañanas de sol con lectura placentera. Todo se curaba. Todo.

Hombre leyendo de Jacques Afriat

La Lectura de Picasso

Balthus, Le peintre et son modèle